En ellos ibas al cementerio, buscabas una tumba que estaba como llamándote, dejabas flores en la piedra libre de cualquier presente, plantabas un beso entre las fechas de la defunción y comentabas cuánto extrañabas a la muerta, que de alguna forma parecía sonreírte desde debajo de la tierra. Acariciabas la maleza hija de su cuerpo y le comentabas que tus notas en general marchaban bien, que no te quitaron la beca después de todo, que estar vivo de nuevo no era tan malo y que lo hiciera de vuelta si se le presentaba la oportunidad, porque ahora había cosas shinys que antes no se encontraban por ningún lado, que la internet te la enseñan a usar desde pequeño y que todo el mundo puede divertirse con eso, que ya no hay pestes y que incluso existe una cura para el sífilis, además de hospitales públicos y que seguro que esta vez, si volvían a verse, su matrimonio duraba mucho más. Te comieron tanto la cabeza esas imágenes, sobre todo por la sensación de seguridad que te embargaba en ellas, que decidiste marchar al dichoso cementerio, buscar la dichosa tumba, acariciar la dichosa maleza, prender las dichosas velitas, rezar como si no hubiera pasado una bocha de tiempo desde la última vez, con la túnica de monaguillo y el Padre pederasta que te sonreía mucho (nunca más…) porque esperaba que te quedaras hasta después de la misa a ayudarle a preparar el próximo servicio (nunca más…). Hiciste lo del sueño. No fue tan espectacular. Al principio te tropezaste y fuiste de bruces: ella estaba enojada porque la hiciste esperar. Sin embargo, al final estuvo feliz y te parece, hasta el día de hoy, colgando el título de licenciado encima del escritorio, que algo debe haber tenido que ver con tu racha de dieces una vez que tomaste la costumbre de hacer lo mismo de cuando en cuando.