Te llevaron a la rastra. El aroma pesado del banquete de primavera flotaba aún en el aire y se percibía desde el aliento del carcelero, aunque perdiste la consciencia dos o tres veces en el camino. Te golpeaste la cabeza. No hablabas el idioma. No te interesaba aprender y no habría tiempo en el confín. Sola. Bueno, los esqueletos te sonreían con cinismo desde las cadenas.

Pero tú pensabas en él. El joven caballero, su armadura y espada, su rostro contorsionado  de sorpresa y terror al contemplarte como prisionera. La bruja de su tierra, atrapada con las manos en la masa, perdón, sobre un infante a punto de ser sacrificado. O eso dijeron.

***

Ella canta. Es la que canta y no otra. Porque es en un idioma que nadie conoce y cuya estirpe te causa tanta vergüenza, que no admites entenderlo. Ella canta para ti. No hay otros que puedan escuchar su pedido de auxilio tan poético que raya el patetismo. Tanta elaboración debe tener un fin. Llamar la atención por el lazo de la patria destruida, pedirte una última muestra de lealtad fuera de lugar. Soltarla y huir con ella o hacerte el desentendido. Si, seguro. Tu cabeza en una pica antes del atardecer en la mañana que la descubran. El vino aguado le ha hecho daño si cree que lo harás. Pero ella canta y la escuchas en sueños, que pronto se vuelven pesadillas. Ella canta y canta sin duda alguna para ti. Ella canta y deberías acudir, pero te aferras a tu cargo de funcionario público, al oro que te han pagado, a la bella esposa que tienes y finges no escuchar hasta que caes en tu propia mentira y por un rato no las escuchas, hasta que el valle donde se erige el castillo se llena de silencio y allí viene de nuevo, igual de triste y prisionera, tan sola, tan sola. Y así, sola, cantando únicamente para ti.